Заморочены мы мОроком московским.
Окольцованы мы кольцами дорог.
И, куда спешим, себе сбивая ноги,
опасаюсь, что не знает даже Бог.

И, с опаскою взирая на детей своих,
Он, наверное, не в силах нас понять,
почему же, спотыкаясь на колдобинах,
мы не можем ясный путь себе избрать.

Ведь всему учили нас не раз в истории,
и пути известны все наперечёт,
но, сходя упорно с этой траектории,
опыт предков не берём опять в расчет.

Зная, что конечно всё и, в общем, пагубно
оставлять себе что-либо про запас,
ищем радости и тщетно ждём отрады мы,
позабыв, что радость жизни только в нас.